Wo Europa auf den Krieg trifft

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Medyka ist eine kleine Stadt in der polnischen Woiwodschaft Karpatenvorland. Ein verschlafener alter Ort, in dem die Zeit über die Jahrhunderte stehen geblieben ist. Über Generationen hinweg war Medyka ein Handelsstützpunkt, der Ost und West miteinander verband. Doch jetzt wimmelt es in der kleinen Stadt am südöstlichen Rand Polens von Hilfsorganisationen, Medien, den polnischen Streitkräften und dem Roten Kreuz, um die ukrainischen Geflüchteten willkommen zu heißen, die vor grundlosen russischen Angriffen auf zivile Ziele in der gesamten Ukraine fliehen. Auch wenn die Solidarität auf den ersten Blick bunt und fröhlich aussieht, bleiben viele Fragen offen. Ein Eindruck von dem Ort, an dem Europa auf den Krieg trifft.

Der Weg aus dem Krieg

Es ist ein bitterkalter Morgen an der Grenzstation Medyka-Shehyni. Lastwagen und Autos reihen sich aneinander, um über eine Straße in die Ukraine zu gelangen. Stillstehende, laufende Motoren und Auspuffgase bilden eine neblige Rauchwand, die die kalte, dunkle Straße einbalsamiert. Polnische Grenzschützer*innen und Polizisten*innen haben bereits einige Kilometer vor der Grenze mehrere Kontrollpunkte eingerichtet, um den Verkehr umzuleiten. Neben der Hauptgrenze für Busse, Lastwagen und Autos gibt es ein kleines Gebäude, über das man in die Ukraine und zu Fuß in die EU gelangen kann. In Friedenszeiten kommen hier nur wenige Menschen pro Tag vorbei: Alte Babuschkas mit Plastiktüten, ihre Liebsten unter den Arm geklemmt, die in die Ukraine einreisen, um einige billige Produkte zu kaufen.

Aber seit über drei Wochen ist die Medyka-Grenze zu einem Einreisepunkt für ukrainische Geflüchtete geworden, an manchen Tagen kommen über 50.000 an diesem Grenzübergang an. Sie haben wenig dabei. Viele von ihnen haben buchstäblich nichts bei sich. Eine einsame Frau mittleren Alters wird fest umarmt, als sie zu einem Verwandten kommt, der sie nach der herzlichen Umarmung fragt: „Wo ist dein Gepäck?“, woraufhin sie antwortet: „Ich habe nur mich“. Szenen wie diese wiederholen sich stundenlang, tagelang, wochenlang auf der anderen Seite des grünen Grenzzauns und werden dann wieder eingestellt.

Dichter dunkler Rauch steigt aus rostigen Fässern auf, an denen die Menschen sich aufwärmen: Klebriger und stinkender Rauch, der jedes Auge tränen lässt. Ein paar Meter weiter sitzt eine junge Mutter mit ihrem vierjährigen Kind auf dem schmutzigen Parkplatz vor dem polnischen Supermarkt Biedronka. Ihr Aussehen als müde zu bezeichnen, wäre eine Untertreibung, sie sieht aus, als wäre sie tagelang schlafend marschiert. Dennoch schenkt sie ihrem Kind immer ein Lächeln, wenn sie sich ansehen. Mütter, die ihre Kinder auf dem Rücken tragen, sind ein häufiger Anblick in Medyka. Hier scheint es mehr Kinder zu geben als auf jedem großen Schulhof, mehr Kinder, als man in einem ganzen Leben gesehen hat: Olya aus Kyjiw hat drei Kinder im Alter zwischen vier und neun Jahren: „Kyjiw wird langsam unsicherer, ich wollte wegen meiner Kinder kein Risiko eingehen. Ich möchte ein normales und gutes Leben für meine Kinder, sie sollten in der Schule sein und nicht durch einen Krieg aufgehalten werden”, sagt sie.

Vasilisa, etwa 20 Jahre alt, mit roten Locken unter ihrer Mütze, führt ihre ältere Mutter an der Hand über die Grenze. Die Füße der Mutter geben unter ihren Beinen nach und sie stürzt fast, Grenzsoldaten*innen und Freiwillige eilen ihr zu Hilfe. Die Frau wird in einem Rollstuhl abtransportiert und für einen kurzen Moment steht Vasilisa allein da, streicht sich die Haare aus dem Gesicht und stößt einen sehr lauten Seufzer aus, gefolgt von einem gemurmelten „Gospodin!” (auf Deutsch: Oh Gott!) Sie erzählt dem Lëtzebuerger Journal, dass es ihrer Familie gelungen ist, aus Charkiw zu entkommen, der 1,4-Millionen-Stadt, die die Ukrainer*innen heute ihr Stalingrad nennen. Der russische Beschuss von Wohn- und Industriegebieten hat die reiche Wirtschaftsstadt in Staub und Schutt verwandelt. Wie Vasilisa dem Lëtzebuerger Journal berichtet, ist die Situation in Charkiw unvorstellbar: „Tagelang wurden unsere Wohnhäuser beschossen, auch die Traktorenfabrik, der ganze K.T.ZH-Bezirk (ein Industriegebiet, das nach der Charkiwer Traktorenfabrik benannt ist, d. Red.) ist schwer beschädigt, wie sollen die Menschen jemals wieder dorthin zurückkehren können, um zu leben und zu arbeiten”, erklärt sie, noch immer sichtlich geschockt.

Der Weg nach vorn

Die Glücklichen wissen, wohin sie gehen werden. Ukrainische Familien, die einen Verwandten im Ausland haben, wissen, wohin ihr Exodus sie führen wird. Andere sind überwältigt: Als sie ankommen, haben die polnische Polizei und die Feuerwehr Busse organisiert, die sie in die 15 Kilometer von der Grenze entfernte Stadt Przemyśl bringen. In den Bussen zum Registrierungszentrum ist es eher ruhig, manchmal hört man eine miauende Katze oder einen Hund, der sein Fell schüttelt. Die Ukrainer*innen haben ihre Haustiere nicht im Stich gelassen. Ein Großteil der Menschen trägt Hunde und Katzen über die Grenze und hält sie dicht an der Brust. Manchmal zücken Frauen ihr Smartphone und sprechen via Videocall mit ihrem Mann oder Freund: Sie tragen stets eine Militäruniform, sie sind zurückgeblieben, um zu kämpfen. Die Männer wissen, wofür und für wen sie kämpfen. Es werden Worte ausgetauscht, man hört sie die feuchte Luft im Bus mit Wärme erfüllen: Worte wie: „Ich liebe dich“, „Ich bin froh, dass du es geschafft hast“. Aber auch Worte, die die klamme Luft so dick machen, dass man sie fast mit einem Messer durchschneiden könnte, wenn eine junge Frau ihren Partner fragt: „Wann sehen wir uns wieder?“, gefolgt von Stille und einem fast unhörbaren Schluchzen.

Im Registrierungszentrum strahlt die polnische Gastfreundschaft. Auch wenn der Visegrád-Staat in der Vergangenheit für seine mangelnde Solidarität gegenüber Migranten*innen kritisiert wurde, ist das Gemeinschaftsgefühl jetzt nicht zu übersehen: Tausende von Feuerwehrleuten, Soldaten*innen und Freiwilligen, von Pfadfinderorganisationen bis hin zu religiösen Gruppen, sie alle sind anwesend und verteilen ein Lächeln, offene Arme und Decken: Das, was man heute Nächstenliebe nennt. Lukasz, ein sehr junger, aber großer Feuerwehrmann, erklärt: „Das ist Polen, das seine Arme für seine Nachbarn öffnet. Die Leute fragen jetzt, warum tut ihr das? Wir sagen: Was für ein Mensch bist du, wenn du deinem Nächsten nicht helfen kannst, wenn er leidet? Wir alle wollen unseren ukrainischen Freunden helfen“. Die massive Hilfe der polnischen Bevölkerung ist eine gute Erinnerung daran, wie die polnische Zivilgesellschaft handelt und zusammenkommen kann. Da viele NGO’s und Bürgerrechtsgruppen in Polen in der Vergangenheit ins Abseits rutschten, bringt diese Krise die Akteure wirklich zusammen. Hoffentlich zum Guten. Nach einem kurzen Aufenthalt im Registrierungszentrum können die ukrainischen Geflüchteten mit kostenlosen Bussen dorthin fahren, wo sie möchten: Busse von Przemyśl fahren in alle größeren polnischen Städte, nach Belgien, Deutschland, in die Slowakei und nach Frankreich.

Als eine Gruppe von Geflüchtete aus einem der Busse aussteigt, hat eine junge Mutter Mühe, ihre kleine Tochter zu wecken. Sie nimmt sie auf den Arm und trägt sie nach draußen, hält aber ungläubig inne, als sie das Schild „Humanitäres Hilfszentrum für die Ukraine“ liest. Dann wendet sie sich an eine andere Frau und sagt: „Ich verstehe endgültig, dass wir jetzt wirklich Geflüchtete sind.“

Der Weg in den Krieg

Während die Ukrainer*innen scheinbar unaufhörlich ankommen, während hinter ihrem Rücken Bomben fallen, bewegen sich einige Männer in Tarnkleidung in die andere Richtung, um in die Ukraine zu gelangen. Es sind die so genannten Freiwilligen, die in die Ukraine gehen, um Putins Invasion abzuwehren. Es ist ein unheimlicher Anblick, die Menschen in den Krieg ziehen zu sehen. An der polnisch-ukrainischen Grenze kann man sie in zwei Kategorien einteilen: Da sind die Ukrainer mit ihren gelben Bändern an Helmen und Waffen, die entschlossen in das kleine rote Backsteinhaus gehen, auf dem „Staatsgrenze“ steht.

Und dann sind da noch die gesprächigeren, die internationalen Freiwilligenbrigaden, die oft aus Amerikanern bestehen, die verzweifelt nach Ruhm und guten Kriegsgeschichten suchen. Matt, ein Amerikaner Mitte 30 ohne militärische Vorgeschichte oder Erfahrung, ist in Tarnkleidung gekleidet und hat einen starken Ostküstenakzent, der seine Herkunft verrät. Er erzählt dem Lëtzebuerger Journal, dass er bereits in der Ukraine war und für ein paar Wochen zurückkehren wird: „Wir sind schlecht vorbereitet gekommen, also haben wir uns wieder zurückgezogen und versuchen nun, uns den ausländischen ukrainischen Freiwilligen anzuschließen, um in diesem Krieg zu helfen. Es gibt allerdings Gerüchte, dass die ukrainische Armee die Pässe der ausländischen Freiwilligen einkassiert, und das hat uns sehr beunruhigt. Aber wir wollen helfen und kämpfen.“ Trotz seiner Fröhlichkeit wirkt Matt etwas unruhig. Auf die Frage des Lëtzebuerger Journal, ob er Angst habe, zuckt er mit den Schultern, wendet sich ab und geht noch langsamer weiter. Als Matt zu seiner Gruppe von einem Dutzend amerikanischer Freiwilliger zurückkehrt, werden eilig nervöse Blicke über die getarnten Schultern geworfen, während die Gruppe die Ukraine überquert.

Der Weg zur Hölle ist mit guten Vorsätzen gepflastert

Auch wenn polnische Freiwillige und staatliche Stellen alles in ihrer Macht Stehende tun, um die Situation an der Grenze zu lösen, bleibt die Lage dort chaotisch. Drei Wochen nach der russischen Invasion und Aggression ist immer noch unklar, wer hier an der Grenze das Sagen hat. Wohltätigkeitsorganisationen tauchen immer wieder mit Personal und Ausrüstung auf und haben keinen Platz, um ihre Zelte und Zonen aufzustellen. Die Flächen, auf denen sie sich niederlassen könnten, sind von verschiedenen offiziellen, aber meist inoffiziellen NGO’s oder Vereinigungen besetzt, die sich auf dubiose Weise an der Grenze niedergelassen haben. Wenn Geflüchtete die Grenze von der Ukraine nach Polen überqueren, sehen sie hinter dem Schild mit der Aufschrift „Willkommen in Polen“ als Erstes eine Gruppe von Zeugen Jehovas, die sie mit Schildern begrüßen, gefolgt von zahlreichen Zelten polnischer Mobilfunkbetreiber oder anderer Gutmenschen dieser Welt, die Pizza backen oder Windeln verteilen. Die Geflüchteten müssen ein paar hundert Meter durch diesen bizarren und grotesken Jahrmarkt laufen, wenn sie mehr Windeln, mehr Essen, mehr Sim-Karten haben wollen. Nur wenige von ihnen bleiben stehen, um etwas zu nehmen.

Einige Zelte sind nicht gekennzeichnet, niemand weiß, wer sie benutzt und zu welchem Zweck. Die Polizei führt regelmäßig Kontrollen durch und ist sehr vorsichtig. Man hat von Menschenhändler*innen gehört, aber zumindest in Medyka wurde der Polizei nach eigenen Angaben keine derartigen Fälle gemeldet. Andere Zelte sind von chinesischen Organisationen besetzt, einige gehören reichen chinesischen Oligarch*innen und selbsternannten Philanthrop*innen, einige von ihnen mit Verbindungen zur extremen Rechten in den USA. In Medyka kommt wirklich die ganze Welt zusammen. Zum Guten und zum Schlechten.

Um medizinische Notfälle kümmert sich der reguläre polnische Rettungsdienst. Die meisten Rettungskräfte erzählten dem Lëtzebuerger Journal, dass sie vor allem Kinder mit Unterkühlung oder niedrigem Blutzuckerspiegel sehen. Viele chronisch kranke, ältere Patient*innen konnten wegen des Krieges nicht an ihre Medikamente gelangen. Ein israelischer Psychologe erklärt: „Wir leisten erste Hilfe, aber die psychische Belastung für diese Menschen ist enorm, und es besteht die Gefahr, dass sie dadurch schwer geschädigt werden.“ Auch einige Ersthelfer*innen aus dem Ausland sehen in der chaotischen Situation eine potenzielle Gefahr: Ein anonymer professioneller Ersthelfer sagt: „Natürlich ist es gut, wenn alle helfen wollen, aber ich befürchte, dass einige mehr für sich selbst hier sind als für die Geflüchteten.“

Eine humanitäre Krise ist in der Tat nichts, was man auf die leichte Schulter nehmen sollte. Viele Menschen denken, dass die Abgabe von Altkleidern als humanitärer Akt betrachtet werden kann, doch sie irren sich: In Medyka liegen Stapel von Kleidern im Schlamm, eine Situation, vor der die NGO’s gewarnt haben. Auch Nahrung für Kleinkinder oder Lebensmittelrationen liegen im schlammigen Unkraut an der Grenze herum. Das Polnische Rote Kreuz macht Überstunden, um das einzusammeln, was von übereifrigen und überforderten privaten Spender*innen dort abgeladen wurde, die oft mehr als 1.000 Kilometer gefahren sind, um es hierher zu bringen, nur um dann ihre Ladung in einem Feld abzuladen. Es ist eine unheimliche Erinnerung daran, wie wichtig die Koordination ist, damit die Hilfe dort ankommt, wo sie wirklich gebraucht wird – in den besetzten und belagerten Städten der Ukraine. Rettungskräfte und humanitäre Helfer*innen mahnen die Menschen bei ihrer Ankunft, ihren Aktionismus zu überdenken: Es ist besser, im Voraus sorgfältig zu planen, mit den Behörden zu sprechen und mit Organisationen zusammenzuarbeiten, die Hilfe direkt in das Kriegsgebiet liefern können.

Der Weg nach Luxemburg

Inmitten dieses nebligen Lagers suchen zwei Luxemburger, Pol und sein Schwiegervater Romain, nach Lena, einer ukrainischen Mutter mit ihrem drei Monate alten Sohn Liev. Sie sind beide nervös, weil sie nicht wissen, ob sie Lena finden werden. „Es ist alles in Ordnung, sie wurde im Grenzhaus aufgehalten”, erklärt Pol ruhig, nachdem er das Telefon abgenommen hat. Pol, ein Sozialarbeiter mit großer Solidarität und sozialen Werten im Herzen, und sein Partner haben beschlossen, eine kleine ukrainische Familie aufznehmen, weil es das Richtige ist, wie er erklärt. „Ich opfere gerne meinen Schlaf, um einer Mutter und einem Kind ein Dach über dem Kopf und den Schutz zu geben, den sie verdienen.“ Romain hat Lena und Liev schließlich ausfindig gemacht. Zwei Tage werden sie brauchen, um Luxemburg zu erreichen. Eine lange Reise, die Romain und Pol schon einmal hinter sich gebracht haben, als sie andere Geflüchtete aus der Ukraine nach Hause brachten. Wenn man sie fragen würde, würden sie es wahrscheinlich ohne zu zögern noch einmal tun. So sind sie eben. Während der kleine Liev ordentlich in seinem Autositz verstaut wird, lächelt er, ebenso wie die Mutter, Romain und Pol. Das gilt für uns alle.